NUNCA EL TIEMPO ES PERDIDO...

     La casa se ha convertido últimamente en un corral de gallinas donde todos cacarean al mismo tiempo, una mesa camilla de marujas cotillón donde el orden del día consiste en criticar a quien sea y por las razones que sean. No hay momento del día que conecte el veinticuatro en que no se está diseñando algún traje a medida, por parte de quien sea, no voy a personalizar una cosa que es común en todos. Y esto me da miedo. Mucho miedo. A lo que vamos, día dual, mañana sin pena ni gloria donde Mayte seguía con su voluntario retiro introspectivo a falta de noticias, su silencio a veces se hace desesperante, sin noticias suyas en la casa ésta no es la misma salvo lo que insinué en los primeros párrafos. 

   Por la noche todo cambió a raíz de recibir los porcentajes en directo. Mayte se vino arriba y el miedo y la duda que intuía se vieron gratamente sorprendidos hasta por ella misma. Le costó reaccionar, apenas dos o tres minutos, pero cuando lo hizo la casa cambió por completo. El corral pasó a ser territorio comanche donde ella misma se encargó de todo, encender las luces, subir la escalera y tender la ropa al mismo tiempo. Las cámaras sonrieron de nuevo ante la mirada perpleja de los concursantes que una vez más no entendían nada. Cortitos que son algunos.

   Mayte en estado puro. A base de incongruencias dialécticas, de espectáculo de locura volvió a las andadas y la casa detrás de ella, a remolque. Lo de la fiesta colegial con chuches se quedó en mera anécdota arrasada por el huracán que unos minutos antes les había roto a más de uno los esquemas. El resto, hoy por hoy, es secundario. Las tontadas cada vez más inoportunas de Suso, el mosqueo de Nied ante la enésima barrabasada pastelosa de un Vera perdido en su mundo paralelo de novelas Corin Tellado, el pseudodrama perenne de Raquel o las luchas de Han contra él mismo y sus circunstancias llevan camino de perpetuarse en simple condimento ante lo que verdaderamente nos importa a la audiencia.

    Un última hora de tres horas de duración, a dos días de un debate de cuatro horas y a tres días de una gala de otras cuatro horas no pueden sino repetir aquello que todos ya sabemos y vivimos en el más completo de los directos. Para excusa vale cualquier cosa, es tiempo y volver a hablar de lo mismo. Presiento una sobreexplotación del programa, un daño innecesario si lo único que tenemos que aguantar es la opinión de unos en teoría expertos que ni saben de lo que hablan ni están bien informados. Opinadores sin recursos que lo único que hacen es chupar cámara y dejar chorradas sin sentido. Todo esto conlleva una desidia y una apatía hacia el formato, la comercialización y el envenenamiento de un recurso mal planificado resta más que aporta.

    La excusa anoche era facilitarles los porcentajes ciegos a los concursantes y dar la resolución de la prueba semanal en directo. Para ello, y después de habernos señalado el domingo en el debate apenas dos días antes, una diferencia de casi treinta puntos entre el primero y el segundo, se sacaron nada más empezar de la chistera unas diferencias mínimas que por arte de magia y mor de la televisión se pasaron en cuestión de minutos a un empate a cuarenta y cinco justo en el momento de conectar con la casa. Las matemáticas a veces es que suelen ser muy caprichosas y dan como resultado todas estas cosas tan inverosímiles. El empate era necesario, urgía para que Mayte no hubiese planteado ya su carta de dimisión al programa y se cerrase capítulo antes de tiempo y de manera precipitada. Reactivar la convivencia, estimular a la audiencia que sospechaba desde hacía días el destino fatal que le esperaba a la navarra o simplemente hacer detonar uno de sus más preciados recursos, la resurrección de Mayte. Tres en uno, como el aceite para engrasar algo que no funciona o chirría mucho.

     Desde un primer momento tuve la sospecha de que irremediablemente se iría Mayte el jueves a la calle. Estoy dudando viendo los últimos movimientos por parte de la productora. Ya soy bastante mayor para creer en los Reyes Magos y en vuelcos o sorpassos amenizados con jamones o apartamentos en Torrevieja. Dudo, si. No tengo más remedio si no quiero verme abocado a la tertulia diaria de la mesa camilla que describía al principio. Ninguna de las tres me sobra, pero si acaso prescindiría de Sofía por el corto recorrido que le intuyo, las otras me valen para lo mio.

     Por experiencia sé que todos estos movimientos curvilíneos que suceden entre bastidores y que por desgracia se intuyen en el ambiente como esa regla no escrita que siempre sobrevuela Gran Hermano, me hacen venirme arriba y creer por segundos en una justicia inexistente, es engordar para morir, más allá de cualquier escarmiento televisivo se hace necesaria una dulce derrota que nos permita lamentar el poco trecho que separa el seguir del marcharse, casi lo conseguimos, hemos estado a punto, podemos.... etc. etc. para al final haber sido asesinados en el mero intento. Insisto en que ya soy mayor para especulaciones, y menos para hacerme creer que en realidad soy imbécil, perdón, somos imbéciles.

    Entre el deseo y lo necesario, entre lo justo o lo politicamente incorrecto siempre existirá la tercera via, esa que es utilizada por quien corresponda para sus propios intereses o salvaguardar el buen nombre de la cadena, en realidad Gran Hermano solo es un anzuelo en el que picar. Los porcentajes han cambiado, se le ha dado la vuelta a una situación ficticia que ni existió, ni existe ni existirá, sólo son números en una pantalla que se regulan con cualquier teclado de ordenador. Lo otro, la ilusión de la gente, los euros que muchos espectadores se siguen gastando por algo en lo que creen, ya si eso, lo debatimos en otra plataforma, no ha lugar, ni es el sitio ni el momento. Ahora toca poner toda la carne en el asador, apretarse, motivarse para salvar al que creemos no debería salir. Si, estamos narcotizados como en aquel 1984 de George Orwell donde vemos, oimos y callamos. Pero por favor, que no nos traten de imbéciles.

    Así que no sé, si se irá Mayte, se irá Raquel o se irá Sofía. Qué más da. El engranaje es tan perfecto que el mero pensamiento nos causa dolor y nos llena de mala milk. Acordaros, las tres se hacen necesarias, pero unas más que otras, las dulces derrotas solo sirven de acicate para la próxima, lo malo es que el tiempo o las ocasiones perdidas esas ya no se vuelven a recuperar.

Y ellos lo saben.