NO HAY COLOR...

     La ninfómana, el guaperas encantado de conocerse a sí mismo, la típica loca de siempre, el pagafantas que siempre se declara apelando al “tu vales mucho como persona”, la inquisidora miedosa, el obervador silencioso, la métomeentodo, la tontita pija que no sabe hacer una o con un canuto, el dulce gay, el ambiguo solitario, el novato que va de listillo sabelotodo y guay, la pareja perfecta que no se pueden ni mirar, la extraña pasajera que jamás ha roto un plato en su vida pero que es mona, la aquiestoyyo para lo que haga falta y la cani que va de intelectual. ¿Alguien da más?. Ahora metámoslos a todos en una casa y agitémosla un poco, tampoco hace falta mucho. Entre ellos una detonadora encargada de la munición que reparte ínfulas a diestro y siniestro.

   El resultado es una comedia de enredo al más puro estilo almodovariano con sus entremeses puntuales y a discreción, no importa la hora ni el momento. En este GH deberemos hacer guardia si queremos vivirlo como se merece, no hay día sin susto o sin movida, algunas esperpénticas al más puro estilo valleinclanesco. Cuando no es uno, aparece la otra, los secundarios son iguales de frikis que los principales, en solitario o en rebaño, no importa, la velocidad a que se nos invita vivir no nos da tregua alguna, o drama o esperpento, o comedia o suspense, también da igual, nos estamos malacostumbrando a todo.

   Imagino que se notará muy mucho que no tengo ni idea de por donde a empezar, y como algunos ya me vais conociendo pues no os resultará difícil pensar que me da una pereza horrible volver a repetir todo eso que cada uno de nosotros estamos viviendo en cada momento, estamos leyendo por aquí o por allá, nos están repitiendo hasta la saciedad o simplemente degustamos por cualquier medio. Gran Hermano ya no es lo que era, ahora es inmediato, si te despistas un solo segundo te puedes perder lo mejor, hace mucho tiempo que se acabaron los sólo resúmenes y las galas, ahora estos ya nos llegan anticuados, en los debates ya no saben lo que hacer para hilar algo que para nosotros ya es pleistoceno y que parezca actualidad. Nada, el que quiera saber de esta edición que se deje todo lo que esté haciendo y se pegue al veinticuatro, incluso cuando duermen hasta los ronquidos parecen armoniosos, nunca me había pasado estar esperando a que la gente se levantara de la cama para ver que humor tiene la loca de turno o si habrá respuesta a la última faena del díscolo guaperas que anda más perdido que unas croquetas de jamón en un pendrive.

   Es igual, al final arrancada de caballo parada de burro viejo, el jueves daremos el primer paso para la debacle que nos ha llegado impuesta, seguramente los guionistas confíen mucho en el mercado que tienen expuesto, yo no tanto. Ahora todo funciona y gira alrededor de un monotema común, Mayte, mañana nos tendremos que apretar los ojos para ver el cambio. No es que sean malos, es que si en algo tiene razón es en que son un auténtico rebaño. Los secretos los mantienen a flote pero ni son ni somos tan niños. O esto se para, se frena y se reconduce o explotará por alguna parte y rememoraremos antiguas ediciones en la peor de las desidias, no me apetece en absoluto estar viendo al plasta de Vera babear por los rincones, a la maruja de Raquel llorar por los idem o al mononeural de Suso reirse con esa carcajada tonta cada vez que dice alguna de sus tontadas. Me niego.

   Contra Mayte vivíamos mejor, verdad donde las haya que lamentaremos, es la pila alcalina que mueve todo el entramado, sin ella no sería lo mismo y como decía Julito, lo sabéis. Ni sofis, ni susos, ni hanlocas, ni kanes siesos... es la única aunque esté de bajón y desaparecida, lo demás son fuegos artificiales. Y ahora si, ya podemos empezar a escribir de ella, a criticar sus salidas de tono o sus locuras, la última que haya dicho o hecho, lo desagradable que puede llegar a ser o la última vulgaridad de su repertorio. No pienso defenderla. Está todo escrito y el que quiera saber que se asome al veinticuatro. Para lo demás, mastercard.

   No busquéis juego donde no lo hay o tramas donde sólo existen amagos, no busquéis protagonismo en llorones de medio kilo o maripositas en el estómago, vivimos en una ficción guionizada donde hasta para echar espuma de afeitar mientras duerme debemos de pedir permiso al súper y luego ir a lamentarnos por lo que hemos hecho. Un atajo de niñatos en rebaño que se protegen unos a otros para no salirse del tiesto, una manada de hipócritas edulcorados que se creen el ombligo del mundo empezando a jugar, aprendiendo a jugar a Gran Hermano. Aficionadillos de la vida a quien las cámaras los están sobrevalorando, aprendices de nada que creen saberlo todo.

No hay color.